dudu | Entries tagged with мой креативный френд

Оригинал взят у

Одиночество – не физическое отсутствие близких. Мало ли приходилось расставаться, сохраняя неприкосновенной тесную связь, которая удерживает на поверхности и там, где не за что цепляться. Одиночество - не отсутствие помощи, если привык рассчитывать только на себя. Одиночество не тяжесть, которую поднимаешь птичьими мышцами, не думая о точке опоры. Не старость – одиночество: и в ней есть прелесть и смысл.
Одиночество - это превращение, длится полчаса.
В эти полчаса мир, где был не один, рушится с городошной стремительностью, подбитый метким броском.

Хронического одиночества не существует. Так или иначе – а на обломках фигуры возникает, пусть и вопреки привычке, склонной демонизировать обнаруженное несчастье, новое, незнакомое:
но лишенное признака настоящего одиночества, которое – превращение, больше ничего.
Превращение тёплого, живого - в оболочку, в формальную субстанцию, с которой знакомиться и привыкать. Момент знакомства и есть одиночество - ни с чем, кроме смерти, не сравнить. Превращение лишает тебя главной опоры, имей которую - и одиночество не страшно.
Опора – ты сам, обретёшь через полчаса, а пока…

Одиночество - деперсонализация в присутствии некоторых событий. Личность, выкинутая ими за пределы знакомого мира, корчится, лишённая координат. Ни севера, ни юга, ни «плохо», ни «хорошо». Нулевой меридиан, не совместимый с жизнью.
Как бы ни поэтизировали одиночество фанаты верстификаций - как бы ни носились с открытием любой утраты - на тридцать первой минуте, хочешь, не хочешь, а заложен камень, сказано слово, и личность, воздымающая плети рук, начинает кристаллизацию размытых превращением качеств.

Нет ничего ужасней одиночества, вынимающего костяк из бытия. Дальше – работа, вектор, движение, требующие осмысленного присутствия. Но как пережить критические полчаса, чуждые памяти и опыта очередных превращений, мне не известно. И я теряю себя в этом катаклизме, и одиночество берёт за глотку, подсовывая этаж, таблетку и петлю.

Оригинал взят у

umkaumka в почему-то вдруг пишу сюда, а не в тетрадку

Рассказываю. Вчера сажусь в электричку, которой не было два часа - из-за аварии с кабелем. Электричка забита до отказа. Вламывается мужик - ну типичный мужик как на картине "боярыня Морозова", бомжового вида, со сломанным давным-давно носом, причем через удар снизу - переносица провалена, нос задран кверху, били нормально. Практически трезвый. В руке здоровенная пластиковая упаковка холодного черного чая в бутылках.

- Ребята, берите чаек! Это бесплатно, просто за то, что вы сели в эту электричку. Берите, не бойтесь. Куда вы все ломитесь?" (народ как раз поломился от контролеров против течения, чай никто не берет). - Валера! идиота кусок... - (у двери примостился другой, тоже со сломанным носом, только на сторону, и не такой бодрый. Народ пытается подавать милостыню). - Да я не в этом смысле... Просто самое главное, что мы здесь все родные...

После дня, проведенного у нотариуса, где в предбаннике был перманентно включен огромный телевизор, это был настоящий праздник. По телевизору показывали то рекламу майонеза, то рекламу нового фильма (бежит девочка, орет "помогите", помогите", тетя стреляет в дядю, а потом ей дядя говорит: "а вот девочка говорит, что они репетировали" - и так раз пять за день), то передачу про здоровье, где пожилая дикторша бывшая тетя Таня (когда она заменила тетю Валю, все плевались) поддакивает староватому мачо с сильным южнорусским акцентом по имени Геннадий Петрович, а он вещает про энерхию и учит старушек делать упражнения, то сериал "Женский доктор" (все рожают, не рожают, делают аборты, не делают, плачут и так далее - это они так рождаемость хочут повысить). Я так подробно, потому что вижу все это впервые и, надеюсь, в последний раз.
( Read more... )

athen_a Ты не можешь разродиться старородка староверка страх и срам и странный доктор курит капельницы ставит
Между ног застряли плечи плачешь но таких не лечат платишь по счетам однажды каждый жадный платит дважды
Акушер орет фальцетом достает меня пинцетом ацетон бинты плацента я пою а вдруг оценят
Безусловно безвозмездно беспредельно и огромно вдруг полюбят и обнимут есть дадут себе оставят
Я не черный просто темный простоватый но хороший я нездешний невозможный нежный может даже томный
Я пою они не слышат варят каши кроют крыши крутят суши корчат рожи утром спят дурдом на марше
Я ору а ты не дышишь эти ваши кошки-мыши да я тоже стану старше ты узнаешь мы похожи

dumaidumai
Я тобой ещё побуду ты хороший хоть и странный а не странен кто ж позвольте
куркума сверло страпоны в белом венчике спаситель
За окном дрожат ресницы двести семь друзей в фейсбуке сорок пять друзей вконтакте
кто обнимет кто поможет
Дуракам закон не писан и хурма не вяжет лыка вяжет шапку гложет кости
и не узнаёт собрата
Я в тебе окликни только но меня не стало видно мне не больно не обидно
я уйду в пальто обутый
Не нашёл анализ крови ни частички ни микрона может быть рентген увидит
я живой не нужно лома
Ни бинома ни двучлена мультиноминальных чисел просто я тебя касаюсь
бахромой своей печали может плечики на память
Мы тебе диализ чистку говорит упрямый доктор и канюлю и кюретку
иглы банки запах сосен
Вот я дома мама плачет говорит что где-то умер чей-то маленький кусочек
не узнала не похожи

Есть такие слова, которые говорят . Спасибо.

Поняла, что мемуары писать мне нет необходимости, потому что вспомнила, что мой сосед когда-то писал о нас совершенно ни на что не похожие, очень своеобразные сказки.
"Таинственные овцы" - это небольшое произведение, крошечный роман, посвящённый Борису Пастернаку, Корнею Чуковскому и многим другим бронтозаврам литературы, музыки и философии, который в очень необычной манере Василия Крюкова рассказывает о волшебном месте, где живут странные люди, писатели, художники, архитекоторы и музыканты, которые выпали из определённой эпохи, выпали из времени, выпали из пространства, а повествовательная манера автора выпала из реальности, впала сначала в драматургию, потом в поэзию, стала автобиографичной, потом снова выплыла на необъяснимый уровень безвременья, предложения порой связываются неизвестно откуда взявшимися фантазиями, но если уметь читать между строк, видны живые и объёмные образы и то, что стоит за образами привычной реальности, когда ты не боишься дать волю своему воображению, не стремишься к тому, чтобы всё объяснялось однообразным и сухим языком. Реальные здания, объекты и местность в романе переплетены в полёте авторской мысли, и перемещаются из реальности в мир фантасмагории, меняя облики, меняя географическое положение и снова возвращаясь к себе на законное место. Сам Василий Крюков в прошлом моряк, многие образы, встречающиеся в сказке, продиктованы его морским прошлым.
Можно долго объяснять, что и как трактовать в романе, можно написать целый опус с комментариями, но лучше если читатель сам попробует окунуться в этот невероятный мир и посмотреть глазами его обитателей.
Я - прототип персонажа по имени Ада, все остальные герои имеют реальные прототипы, которые были юными, творческими и очень настоящими продолжателями традиций сказочной деревни Переделкино, которые сами творили свою волшебную реальность столь похожую на описанную в романе.

Сегодня мне вдруг вспомнился один человек. Мой бывший сосед, безумно талантливый художник Леонид Ступеньков, который уехал в Намибию, где открыл фабрику эксклюзивной мебели.

Когда свободный художник Ступеньков приобрёл свою первую машину, народ нашей деревни начал развлекаться по-настоящему: не было человека старше 12 и моложе 30, которого Лёня не покатал на крыше, не помял бока в народной российской забаве, когда санки привязывают к машине. Что едет Лёня, было видно за версту - в повороты он входил исключительно на двух колёсах. Мы были тинейджерами с размахом и тоже любили кататься на Лёниной "шестёрке", врывающийся в открытые окна которой ветер, сдирал скальпы с головы - такую скорость он умудрялся выжать из жигулёнка. Нашему восхищению не было предела, а все окрестные барышни "призывного" возраста сходили по Лёньке с ума - за талант и лихачество они без памяти влюблялись в весёлого, шумного и безбашенного живописца. Местные байкеры салютовали его ревущей тачке, которая вихрем врывалась в ухабы литфондовской раздолбаной дороги. Старушки охали и жались к обочине. Но казалось, что Лёня - бессмертный.
Но однажды мы сбили белку. Понятно, сбить нерасторопную, пугливую собаку, даже кошку, с её мгновенной реакцией, сбить ночью можно, но белку! Белка - это же молния, она же вообще передвигается, словно телепортируется, да и живёт в тех местах единичное количество этих зверьков. Мы вышли из машины и меня до шевеления волос поразили эти выскочившие из орбит глаза мёртвого животного. Каждая мурашка на моём теле заледенела отдельным сталагмитом, настолько была ужасна и нелогична картина этой гибели. Больше я с Лёней никуда не ездила...
У него были жена, дочь и падчерица, моя лепшая подруга Стаська. Однажды он написал Стаськин портрет. Этот портрет до сих пор ходит по рукам - никто не может на него смотреть. Он жил у меня - от глаз с картины по всей комнате летали словно электрические разряды, и я тоже поспешила избавиться от картины.
Стаськина мама быстро развелась с неугомонным повесой Лёнькой - ей нужен был добропорядочный семьянин, который и гвоздь забьёт и забор починит. И дочь свою она в последствии учила: "Стася, замуж за художников и поэтов не ходи, только за нормальных людей". Кажется Стася замужем за музыкантом.
А Лёнька, тот не сильно переживал. Он купил ранчо в Намибии, и обосновался там, безбедно зажив той жизнью, к которой всегда стремился - писать, пить, любить баб.
( Read more... )